Cada luna hace germinar
mi vientre todo henchido de mar
y golpecitos rojos.
Cada luna lo inflama,
lo endulza y madura.
Sólo por esta incesante
marea de geranios
el dolor más alegre
es mi cuerpo lluvioso.
Un susurro de niños
recorre mis muslos.
Con mi colmado vientre
de rojos rocíos, soy el brote,
el humus, el agua,
las incontables almendras.
Cada luna en mi vientre
se hace fuego y duraznos.
Y mi sexo de amapolas
diminuto verano.
Ana Istarú
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